Mea Culpa. Mea Máxima Culpa.

Se eu quero uma coisa, e a coisa não sai exatamente como eu quero, enfio os pés pelas mãos. Paro de pensar. Emburreço. E depois, fico com raiva. De mim. Óbvio. Alguém me disse uma frase hoje, que ta colaborando cada vez mais com esse desejo que to de bater com a minha cabeça na parede: “Idiota é o que naufragou 3 vezes com seus navios e insiste em culpar o vento”. IDIOTA. Sou eu. Assim, com todas as letras grandes. A merda é ter que reconhecer a verdade dessa frase que eu não sei nem de que quem é. Porque eu não posso mais culpar o vento. É culpa minha. Minha e dessa minha ansiedade. Minha e dessa coisa de querer tudo do meu jeito e de perder o centro quando não é. De não ser maleável. De não conseguir contornar a situação na hora. Daquela coisa, do tudo ou nada. Do meu imediatismo. E de novo tenho que correr atrás da merda feita com paninho pra tentar não sujar mais do que já esta. Eu mesmo complico a minha vida. Eu. E vou ter que dormir hoje sabendo disso. Mea culpa.